No sé, creo que la cura es seguir todo hacía adelante, luchar por lo que uno quiere hacer, lo que se disfruta, proponerse cumplir sus sueños y sus metas, trabajar duro y constante para conseguirlo, ser uno mismo y obtener satisfacciones en nuestro entorno, no dejarse llevar por las vanalidades de lo mundano, es placentero llevar una vida ordinaria disfrutando las cosas sencillas de la vida, pero no es lo mismo a ser un borreguito o el changuito amaestrado de un sistema. Se tiene que luchar por ser y para ser uno mismo, es uno de mis sentidos por la vida.

En ocasiones pienso que la vida no es tan ideal como uno la imagina, es decir, que no existen esas personas especiales ni el amor de esa manera tan maravillosa en que uno llega a imaginarlo, sino que en realidad todo es más sencillo y simple. En otras ocasiones pienso que todo eso relacionado con el amor, la necesidad de compartirse, de querer y ser querido, las relaciones de pareja son puras tonterías, distracciones vanas y terrenales para obstaculizar la elevación del alma, de la conciencia y del encuentro con uno mismo. Así como que uno en realidad no necesita de alguien más para poder lograr sentirse satisfecho, que uno debe lograrlo por uno mismo y aprender a despreciar esas tontas tentaciones emocionales. Es bello sentirse enamorado, pero como muchos otros placeres engañosos también es bastante autodestructivo y a veces hasta enfermizo. En otras ocasiones creo que la amistad es mucho mejor que eso del amor hombre/mujer, y he llegado a plantearmelo como el sentido de mi vida, o uno de los sentidos más sublimes que se entrelaza y complementa con otros de la misma magnitud. Es que es lógico, te compartes con más personas y de una manera mucho más desinteresada porque al "amor" yo lo veo como la muestra más grande de egoísmo y vanidad.

Literatura y lenguaje

A veces cuando me pongo a pensar en la literatura como arte no puedo dejar de percibir o notar esas diferencias con otras artes como la pintura, la música o la escultura por ejemplo, cada arte está asociado al placer estético de algún sentido, a su deleite, o en dado caso a su provocación, de este modo la pintura se vale de colores, brillos, sombras y otros matices visuales para provocar los ojos, el pintor plasma su obra sobre un lienzo y lo que hay sobre este lienzo es lo que provoca; en cuanto a la música el artista trabaja con sonidos y silencios, con armonías y ritmos y aunque la obra en sí no da como resultado algo material, algo tangible, para poder crearla si se requiere de esto, los instrumentos musicales, y aun cuando alguien sólo escribiera su música en partituras y creara así su obra esta no estaría completa si en algún momento no se ejecuta, así que el fin musical es precisamente deleitar oídos y no ojos, en la escultura por ejemplo se puede combinar tanto lo visual como lo táctil, -aunque irónicamente luego en los museos no dejen tocar la obra- El arte es para disfrutarse, y al pensar sobre la materia prima de la literatura, sobre la manera en que deleita, primero pensaba que la literatura trabajaba con ideas, por ejemplo la idea de un cuento, aunque no precisamente porque la poesía puede estar más cargada de sentimientos que de ideas, además todo arte parte de ideas y sentimientos, entonces más bien la materia prima de la literatura serían las palabras, así como en la pintura lo son las imágenes y el canal es visual, así como en la música la materia prima son los sonidos y silencios y su canal es auditivo, pero entonces ¿cuál es el canal de la literatura? Aunque esta pueda ser leída directamente –visual-  o alguien más me lea –auditivo- incluso si una persona ciega lo hace mediante el Braille –táctil- el principal canal de la literatura es el lenguaje, porque de nada sirve el modo en que adquiera las palabras si no las entiendo, no tendrían sentido y no llegarían a mí.

¿Qué es lo maravilloso del lenguaje? Debe ser su capacidad expresiva, todas las posibilidades de interrelación que nos ofrece, supongo también por lo misterioso e indescifrable de su preciso origen y un poco del asombro de sus límites y sus alcances, lo reconfortante de sus formas; la poesía, un cuento, las palabras de un amante o un ser querido en una carta, un ensayo ameno e interesante, etc. Lo lúdico de su maleabilidad. Agarrar, apretar, estirar, mezclar, morder, estrujar las palabras, ese debe ser su encanto.

Interestela

     Yo la busco entre las estrellas, reencarno planeta tras planeta en cuerpos diversos de múltiples formas. Una vida para mí es un segundo y llevo buscándola eones. Sólo una vez di con ella accidentalmente, la primera vez, la única.

El testigo

                                                                                 

      No me preocupa este mundo, seguro se destruirá como el último, como todos los demás, lo peor de todo es que este es el único que se destruirá a si mismo, esta es su singularidad. A mi no me importa, siempre puedo escapar en el último instante, en el último momento, en el último segundo.  

...

Nahual

Manantial

Rio que fluye

Corazón de agua clara

Dulce vientre de liebre

Libre luna

Mujer jaguar

Raíz de árbol profunda

Hálito de vida

Alma de maíz

de caña y de cacao

Danza cósmica de escarabajos tornasoles

La muerte profunda

callada y sosegada

genuina como una noche

mecida por un viento de sueños aqua turquesa

Espíritu espiral

Guerrera de la Tierra

Sagrada sangre

Amor de mujer

Contradicción de la Hydra

   Al primer tajo de Heracles, dos cabezas restituyeron a una, sin embargo la segunda era pacifista y se opuso a la aniquilación del héroe. Todos sabemos el final de la historia.

Reset

Y justo después de presionar el botón ni siquiera Dios existía.

Realidad

     La realidad es como un espejo. Hay muchas personas, desde distintos ángulos, paradas frente a él. Cada cual verá un reflejo distinto, según la perspectiva del propio ángulo, sin embargo también todos ven a la vez lo mismo, es decir, la superficie del cristal que les devuelve sus reflejos, el mismo espejo. Paradoja; todos ven distintas cosas viendo lo mismo.

El amor no se crea ni se destruye, sólo te transtorna.

Miau

Schrödinger no era tan cruel en

realidad, su gato era el de Cheshire.

Todo lo que existe fue imaginado antes; todo lo que puede ser imaginado tiene siempre la posibilidad de existir.

Un hombre juega a imaginar que es imaginario, pero su imaginación es real.

Esto es el presente, no hay más
mientras tú lees, yo escribo
.............................el tiempo es enemigo 
..................... .....................de quien así lo cree

No me he vuelto loco, aunque considerando la posibilidad de amar a mi sirena puede que me haga parecerlo, en primer lugar porque las personas cuerdas no conocen a las sirenas y se empeñan en negarlas, en segundo por que está el problema del sexo. No soy marino y nunca lo he sido, sólo que el día en que no tapé mis oídos me cantó sin previó aviso mientras yo contaba cada una de sus escamas doradas, terminé embrujado y la llevé a mi cama, no pude evitarlo. Voy a amar a mi sirena, sin duda. Voy a convertirme en pez, lo he decidido.

Se hace culturalmente pensar que es la vagina el sexo débil, y que el pene del hombre, el que penetra, el que vence, el que triunfa victorioso, el fuerte. La vagina no se resiste a su paso, ella se vence, ella se abre en las murallas de su fortaleza, la ciudad es tomada, se planta una bandera. Somos los carnales invasores de un cuerpo con sobrenatural magia; como de ninfa, como de bruja, como de diosa; como de cierva, y tan sublime a la vez, como la de crear y dotar de vida a un ser nuevo, un organismo trascendente en la naturaleza que pienso que no somos tan fuertes en verdad, no tanto como esos féminos seres, quienes sutilmente en realidad nos atrapan, nos degustan, nos engullen, en el dulce veneno embriagados que de entre sus pétalos mana y nuestras mentes entorpece, que la voluntad roba a la vez que exita los sentidos; como el mosquito a la farola, como la carnívora planta a las indefensa mosca; que nos vuelve incautos y dóciles como corderos inocentes, ya no en nuestra forma de ver el mundo, sino en la concepción propia de ellas. Tal vez entonces, que el patriarcado empedernido sea un esfuerzo torpe del género ya corrupto con su alma que para ser purificado en su ontológico trayecto, necesite ser devorado antes.

Libertad y Destino

Suuls:

¿Crees en el destino? Yo no sé, antes no creía nada, ahora un poco, pero como que pienso que destino es nada más una palabra humana para nombrar algo que no alcanzamos realmente a entender, así como una serie de sucesos los cuales de algún modo están predispuestos a que los vivamos sin alcanzarlos a comprender bien. Por ejemplo, esa cuestión de conocer personas ¿crees que existen personas a las cuales estamos destinados a conocer? Si existen dichas personas serían en todo caso personas especiales, significativas, trascendentales en nuestras vidas, a lo mejor también hay personas que conocemos por pura casualidad, yo digo, pienso que hay de las dos cosas, la cuestión aquí sería saber reconocer cuando conoces a alguien por destino y cuando por azar.

Por otro lado, también está nuestra capacidad de decisión, nuestra capacidad de elegir, nuestro libre albedrio; pongamos un ejemplo: ¿Por qué nos habremos conocido nosotros? ¿Por cuestiones del destino, o porque así lo decidimos? Sí el destino existiera total y absolutamente bastaría con permanecer impasibles para renunciar a él, bastaría con no hacer nada, a lo mejor y hasta el suicidio podría verse como una manera de renunciar al destino, a menos que nuestro destino sea suicidarnos, pero ¿existen destinos de ese tipo?

Entiendo que el destino como aquello que hagamos  lo que hagamos no puede cambiarse, es decir, lo inevitable, por ejemplo la muerte, la muerte es destino en todos los hombres, el lugar y el tiempo donde naces, los padres. Destino es lo que no se elije y no puede ser cambiable, pero entonces la gente que se suicidad ¿qué significa? ¿Era su destino que eligiera eso? A lo mejor tiene un sentido que haga aquello.

Si yo te escribo ¿es destino o libertad? ¿La libertad va contra el destino? ¿O a lo mejor sin saberlo es la misma cosa?

Nosotros elegimos cosas, pero a lo mejor esas elecciones son pura ilusión, podemos creer ser libres de decidir, de hacer elecciones y puede que no, que nuestras elecciones dependan de cosas que están más allá, que no comprendemos, que ni siquiera imaginamos.

No sé porque ahora me dio por pensar en el destino ¿sería pura casualidad que nos conociéramos? Igual y sí, yo quiero pensar que no, me gusta penar que hay ciertas fuerzas en el Cosmos que se atraen e irremediablemente lo harán tarde o temprano, me gusta imaginar que los humanos somos de esas fuerzas. Oye, hace rato me imaginé una historia de un tipo que trata escapara de su destino matándose, pero que ni así lo logra.

Justificaciones

Ya tiene rato que abandoné esto, simplemente no aparecía la inspiración, pero aunque haya estado alejado no significa que no haya hecho cosas. Últimamente me he dedicado más a hacer que pensar, antes era todo lo contrario, es por eso que escribía cualquier cosa en esta especie de bitácora personal. Tengo muchos proyectos nuevos, nuevas propuestas y quiero hacer del próximo año 2014 uno muy bueno para mi, uno especial en mi vida, así que que mejor que hacerlo produciendo, escribiendo mucho.

Comencé escribiendo cuento, pero luego me atrapó la minificción, aunque a veces me harto de ella. A veces, en algunas ocasiones me llama la voz poética, pero podría decir que la mayoría de mi producción se encuentra en la obra epistolar, nunca lo hice con fines literarios, pero me doy cuenta que me sale sin querer, si agarrara todo eso que he escrito y me propusiera convertirlo en ensayos literarios, creo que tendría mucha tela de donde cortar, pero no es esa la intención. He escrito a muchas chicas en mi vida, todas especiales de algún modo, y de toda esa basta producción me he dado a la tarea de recopilar y publicar lo que más me ha gustado a mi personalmente. Se podrán encontrar temas de todo tipo, desde cuestiones filosóficas, algunas inquietudes del tipo místico o espiritual, algunas ideas políticas y antropológica, nociones con respecto al amor y la muerte, la locura, etc. La tarea de recopilar y trasncribir se debe a eso mismo, a saber que es de todo eso que he estado hablando en este tiempo. Lo he sido y lo que me ha hecho ser lo que soy.

De ahora en adelante iré publicando algunas de las cosas que he escrito en ese lapso. Algunas que aun escribo y se perderán en el abismo del tiempo muchas cosas que ya escribí y no volverán a ser recuperables.

A partir de esta entrada los dejo con dicho material. Espero que puedan reconocer en ello un poquito de calidad literaria, y disfrutarlo como esperé que cada una de esas chicas lo disfrutaran en su momento.

Atte.
Alan Santiago

Un poema que no es real

El pobre escritor

se pone a escribir

cree sacar consigo

todo lo mejor de sì

se afana, se empeña

se sueña, se ufana

en una gran ceremonia

que fuese hecha en su honor

El gran escritor es real

no es una copia,

es gran escritor

es señor o señora

o tal vez los dos,.

de la Vida, del Cosmos,

de Sueños y del Amor

Los grandisimos señores Ome.

Escribes copias de muerte

Escribes copias de amor

Escribes copias de sueños

Poco menos de sudor

Utópicas políticas

Parasimpáticas magias

Plèyades consteladas

y demás juegos de palabras

Como socrático o  sofista

cosas a que estoy tentado ser.

Quisiera ser ninguno, quisiera ser los dos,

más quiero entregarle a una perfecta chica, acá todo mi amor

acá todo mi ser

Y no soy Shakespeare

ni Cervantes,

uno puto  y otro maricón

Porque sólo soy un cholo

solo en el mundo, solo en el barrio

sólamente un triste humano

que entrega a una mujer su corazón.